Non era mai stato al Nord. E anche questa volta c’è stato il meno possibile. A torto o a ragione lo mette a disagio, il Nord. C’è stato il meno possibile, ma anche questa volta abbastanza da avere una storia da raccontare.
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Non ci sono frontiere visibili. Sa che ci sono state perché lo ha letto, ha letto dei posti di blocco e dei paracadutisti. Ma non ci sono più. Adesso l’unico che si accorge della differenza è il telefono. Benvenuti nel Regno Unito, dice il telefono. Lui fa finta di nulla. Sa benissimo che solo poche ore dopo sarà già fuggito dallo “United f*ing Kingdom”. Bella, bellissima l’idea di scappare in bici. E così qualche ora dopo è in Irlanda, di nuovo, in sella a una bici. Perché per lui il Nord non è in Irlanda. L’altra sponda del Foyle non è Irlanda.
Sulla via del ritorno, uguale e contrario: di nuovo, Benvenuti nel Regno Unito, dice il telefono…
Ma ormai il viaggio è finito. C’è una pioggia cattiva che strappa gli ombrelli e pulisce.
O, se guardi bene, che sposta il sudiciume verso il mare.
Moriremo annegati: nella plastica.
Lo sa benissimo che questa volta c’è qualcosa di diverso. Adesso lo sente, e presto lo saprà.
Intanto, il telefono non funzionerà più, fino a quando non sarà tornato in I..
Il suo telefono si rifiuta di funzionare, per tutto il tempo che sarà sul suolo dello “United f*ing Kingdom”.
Giusto così.